Floresta de Papel

A menina que quiz enfeitar a vida.

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No painel de classificados do supermercado, entre anúncios de veículos, imóveis, serviços e ofertas de mudanças, destacava-se um aviso: Precisa-se de empregada doméstica para cuidar da residência de um casal idoso. Oferece-se bom salário, registro em carteira com garantias legais, refeição e transporte. As interessadas devem apresentar-se no endereço indicado e procurar a senhora Clotilde.

Ao fitar o papel fixado no mural, Marilza abrigou a certeza de que aquelas linhas haviam sido escritas para ela. Dias antes, perdera o posto de faxineira numa confecção de camisas que encerrara as atividades. No início do ócio, cogitou a vida de diarista — a liberdade de transitar por múltiplos lares, sem o peso de um patrão fixo. Todavia, ao sopesar a balança dos dias, compreendeu que abriria mão dos direitos conquistados em cinco anos de fábrica: o amparo médico, o fundo de garantia e a aposentadoria desenhada no horizonte do tempo. Afastou a ideia sem vacilo. Contava vinte anos. Sabia ler e escrever o básico, faltava-lhe um ofício formal. Mas o zelo com o lar aprendera na infância, quando amparava a mãe, acalentava os irmãos menores e estendia o colo a qualquer criança que visitasse a casa.

Frequentadora do mercado, buscou o caixa de uma conhecida e pediu um pedaço de papel e uma caneta. A funcionária atendeu-a com presteza. Marilza grafou o nome de dona Clotilde e o endereço, situado a meros dois quarteirões de sua morada. A proximidade era o seu maior tesouro. Marilza ostentava uma silhueta esbelta, pele morena clara, cabelos negros dispostos em cachos densos e baixa estatura. Recusava a sina dos transportes públicos — aquelas caixas metálicas com cheiro de opressão e marmita, o concerto de roncos, os clamores em voz alta e o empurra-empurra insano por um centímetro de chão. Sua altura miúda impedia-lhe o alcance da barra de ferro superior; restava-lhe o apoio precário nos encostos dos bancos. O avanço e recuo do trânsito, a lentidão cinzenta, o coro de buzinas — tudo a sitiava em aflição, como se a viagem fosse um deserto sem saída. Almejava o labor perto de casa, cercado de garantias: férias, abono e o escudo de um salário se a saúde falhasse.

Eram sete horas da manhã quando o mercado abriu as portas. Com o endereço resguardado no bolso, Marilza ponderou: na véspera, o mural estava vazio; o anúncio nascera na tarde ou na noite anterior. Sendo ainda madrugada na rotina da cidade, preferiu o resguardo. Aguardaria as dez horas para se apresentar. Fez as compras com calma, retornou ao lar, vestiu sua melhor estampa e, no compasso exato das dez, postou-se diante da residência.

Uma senhora de cabelos de prata abriu a porta. Sem revelar o tumulto que lhe batia no peito, Marilza pronunciou:

— Bom dia. Chamo-me Marilza. Desejo falar com a senhora Clotilde. Li o aviso no supermercado e vim oferecer meus serviços.

Dona Clotilde acolheu-a com um gesto para entrar. Ao indagar-lhe a idade, fitou-a com surpresa: a candidata somava duas décadas de vida, mas carregava o viço delicado de uma menina de quinze anos.

Conversaram sobre os afazeres da casa. Marilza narrou que, desde os dez anos, dividia com a mãe a água e a vassoura, além do cuidado com os dois irmãos menores, de dez e sete anos. A Senhorinha — título afetuoso que Marilza tecia na mente com o fio da ternura — encantou-se com a postura asseada da moça, sua voz de veludo e a polidez que brotava da simplicidade. Dona Clotilde gerara apenas um filho, hoje homem feito e magistrado. Não colhera netos. Suspirava pelo desenho de uma filha ou de uma neta, mas o herdeiro e a nora, a advogada Zoe, recusavam o berço; preferiam as asas do mundo e as estradas estrangeiras.

Primeira a surgir, Marilza desatou em poucos minutos os nós da desconfiança e conquistou a simpatia da matrona, que selou o acordo. O salário seria de três mil reais líquidos — os tributos ficariam por conta da casa —, com registro formal guiado pelo filho, responsável pelo escritório de advocacia onde ele e Zoe ditam as leis.

— Mas sou eu a soberana deste teto e quem governará os dias — avisou a senhora. — Somos dois velhos. Meu marido alcançou os oitenta e cinco anos; guarda a mente clara, embora o corpo curve-se ao cansaço. Gosta de decifrar as páginas dos livros, acompanha as fitas na televisão e estima uma partida de dominó. Dedica as tardes ao xadrez com o filho, quando este nos visita. Seu tempo será das sete às dezessete horas, de segunda a sexta-feira. O café, o almoço e o desjejum da tarde correm por nossa conta.

Marilza aceitou o encargo. Voltou para casa com o peito leve, a alegria acesa; o destino desenhara o cenário exato de suas preces.

No amanhecer seguinte, cruzou o portão no compasso do relógio. Madrugar era um hábito antigo, herança da infância na roça. A Senhorinha acolheu-a com distinção e descortinou a rotina do lar. Ao chegar, Marilza ergueria o vapor do café — tudo puro, sem açúcar. Enquanto os patrões se vestiam, organizaria a mesa do desjejum, servido rigorosamente às oito. Depois, o império da limpeza: alinhar os lençóis, aspirar a poeira dos tapetes, polir a cozinha e guardar o linho lavado nos armários. Perto das onze horas, o aroma do almoço começaria a ganhar corpo, para ir à mesa ao meio-dia. Recolhidos os pratos, o casal entregava-se à sesta até às catorze horas. Nesse entremeio, a casa cobria-se de um manto de silêncio absoluto: nenhum ruído ousava quebrar o repouso dos velhos. Marilza dispunha dessas horas para o próprio descanso ou para um fazer silencioso. Às dezesseis horas, o calor do chá. Com os cômodos em ordem, as louças lavadas e cada objeto em seu quadrado de direito, às dezessete horas marcavam o fim da jornada.

Marilza bebia as ordens com os olhos e cumpria o rito com precisão. Em casa de muitos anos e passos calmos, o alimento era comedido; os afazeres não se faziam fardo. O casal rendeu-se ao seu encanto. Rápida, muda, fiel: em pouco tempo, a Senhorinha confiou-lhe a chave da entrada de serviço, permitindo que a moça ganhasse o interior da casa sem a necessidade de despertar os senhores.

A morada abria-se em três quartos, salas de jantar e estar, cozinha, duas casas de banho, despensa e os aposentos de serviço. Um quarto guardava o sono do casal; outro recebia as visitas. O terceiro aposento abrigava a biblioteca — santuário onde o filho retinha seus tesouros de papel, desde as cartilhas escolares até os tomos pesados da formatura em Direito. Marilza estacava em assombro diante daquela arquitetura de sabedoria: os volumes alinhados com devoção, catalogados com selos brancos cujas letras e números ela não decifrava, a escrivaninha de madeira escura e maciça, a cadeira imponente, as molduras de diplomas na parede e a poltrona de leitura assentada a um canto, feito um trono à espera de um rei. Ela, criatura simples, jamais contemplara tamanha floresta de papel. Na pureza de sua mente, nem de longe divisava o que se escondia sob aquelas capas — as lições, as crônicas, os impérios guardados; para ela, as estantes eram um grande mistério. Fitava as letras douradas nas lombadas e permanecia ali, estática, como quem espia pelo vão de uma porta trancada, cujo acesso o mundo lhe negara.

Marilza devotou afeto profundo aos anciãos. O trato era macio — ninguém erguia o tom da voz, e as engrenagens da rotina eram explicadas com a doçura de quem conta uma história antiga. A casa exercia sobre ela um fascínio magnético: os adornos, os móveis lustrados, as telas nas paredes e a profusão de telas de televisão — na sala, nos três quartos e até no reduto da cozinha. Os engenhos eletrônicos eram novidades para ela, mas a patroa desatava os nós das máquinas com paciência, e a jovem exibia o dom raro do aprendizado rápido.

O senhor Alberto, decifrando o brilho de Marilza diante das estantes, traçou para ela uma rota de leitura. O primeiro livro foi O Pequeno Príncipe. A jovem aproveitava as duas horas de trégua — quando o silêncio descia pesado sobre a casa adormecida na sesta — para se enclausurar no quarto de serviço, de porta cerrada e olhos abertos sobre as páginas. Ali, descobriu o menino do asteroide distante que resgatara um piloto perdido nas areias do Saara. Navegou pelas viagens do príncipe por mundos estranhos, na busca de um carneiro que salvasse seu chão do abraço destrutivo dos baobás e guardasse a rosa que ele tanto amava.

Ao devolver o tomo ao senhor Alberto, Marilza recontou as passagens com tamanha vivacidade que o velho sentiu os olhos marejarem, espantado com a profundidade do mergulho daquela alma na correnteza da história. A partir daquela tarde, ele transformou-se no guardião de sua fome: entregou-lhe A Volta ao Mundo em Oitenta Dias, Alice no País das Maravilhas, as crônicas de Nárnia, as lições de Pinóquio e as peraltices de Tom Sawyer. Ela devorava cada linha com uma sede que não encontrava fim. A cada devolução, desandava em comentários agudos. O senhor Alberto, ao notar a labareda acesa naquelas pupilas, alimentava o fogo sem descanso — entregava-lhe nova obra e ambos teciam conversas longas sobre os destinos dos personagens. O ancião recordava que o mesmo milagre operara-se em seu filho Leonardo; quando menino, fora laçado pelas letras, nunca mais abandonara os livros e hoje vestia a toga de juiz. Com o tempo, o velho ensinou Marilza a governar as pedras de dominó. Ao soar das dezessete horas, antes da despedida, jogavam durante uma hora na mesa da cozinha. E ele já desenhava, nos planos de um amanhã próximo, iniciar a moça nos mistérios do xadrez.

A chegada de Marilza à casa dos D'Ávila operou uma primavera naquele inverno doméstico. O casal — unido há cinco décadas — arrastava os dias em palavras escassas. Desde que o filho único batera as asas rumo ao casamento e ao sucesso, a melancolia instalara-se nas salas, e a ausência do rapaz pesava como um poço aberto no centro do lar. O quarto do jovem permanecia intocado, museu de uma juventude que se fora. A estante daquele aposento guardava o primeiro livro que ele decifrara quando menino, limpo de poeira entre os demais volumes, tratado como uma relíquia da família.

O magistrado — prisioneiro de audiências, processos, cursos, tribunas e das noites em que ditava lições aos estudantes de Direito na universidade — raras vezes vencia a distância para fitar os pais. Disparava um telefonema semanal, mas suas palavras eram rápidas, um aceno curto no deserto da rotina.

Com a presença de Marilza, os velhos floresceram. Adotaram a jovem com o carinho reservado aos filhos. O senhor Alberto, nos intervalos do trabalho dela, aproximava-se para desfiar o novelo de suas memórias — as travessias passadas, as crônicas do mundo e a escalada do filho até os tribunais. Marilza guardava cada palavra e perdia-se em pensamentos, indagando-se como a mente daquele homem conseguia reter tantos mundos e histórias sem que o tempo os apagasse. Sentia-se imersa em encanto. Nenhum lugar no mundo lhe dera tanta importância quanto aquele teto.

Dona Clotilde convertera-se, para Marilza, em uma aparição de doçura. Sempre alinhada, exibia os cabelos de prata com um corte impecável, as orelhas decoradas por brincos e o pescoço ornado por um cordão de ouro que espelhava o sorriso alvo. Para a jovem, a patroa parecia eterna imagem de partida — maquiada, perfumada e vestida com esmero —, embora seus passos não cruzassem a soleira da porta.

A matrona guardava paixão pelo fogão e pelo ensinamento. Retinha dois cadernos de receitas, onde grafava as fórmulas com uma caligrafia tão precisa e desenhada que simulava tipos de imprensa. Na capa do primeiro volume, lia-se: Receitas da Clô — um tomo para o sal, outro para os doces. Convocava Marilza para o redor do fogo, e juntas erguiam as iguarias enquanto teciam conversas. A patroa ditava as memórias; a empregada colhia o saber, descobrindo sabores cuja existência jamais suspeitava. O casal dividia Marilza entre a arrumação do espaço e o aconchego de suas próprias paixões.

Marilza mirava a idosa e desenhava o próprio futuro: desejava, ao peso dos anos, guardar aquele mesmo asseio, o perfume e a simpatia que desarmavam os dias. O quarto dos patrões era o seu altar predileto. Limpava as superfícies com o cuidado devido aos templos: a cama larga, os pufes de veludo, as cortinas pesadas e a penteadeira de espelho oval. Quando a solidão do cômodo permitia, sentava-se diante do vidro, tomava os frascos de cristal, retirava as tampas com leveza e aspirava o mistério das essências. Que milagre, pensava, com os olhos fechados.

Num canto, repousava uma caixa de madeira nobre: o porta-joias. Ao erguer a tampa, as pupilas de Marilza refletiam o brilho do ouro e das pedras preciosas. Para ela, que jamais ostentara um adorno na orelha, aquela visão era um sonho costurado de olhos abertos. Parecia ter descoberto o baú de piratas das histórias que Alberto lhe confiava, mas aquele tesouro era palpável, reluzia sob seus dedos e alimentava sua alma de beleza.

Numa tarde de sexta-feira, dona Clotilde tomou o braço do esposo para conduzi-lo a uma consulta médica. Antes da partida, estendeu as recomendações à jovem. Como a jornada seria longa — pois Alberto estimava caminhar pelos corredores do centro comercial após a consulta, observar a multidão e sorver um café —, Marilza deveria trancar todas as frestas e janelas antes de sua saída. O céu, ao longe, desenhava o contorno de uma tempestade para o fim do dia. Marilza vigiou os passos dos dois até a calçada, aguardando o automóvel que os recolheu.

O final de tarde era um duelo: o sol ainda feria o horizonte, mas nuvens de chumbo avançavam, tragando a claridade em intervalos bruscos. O tempo ia mudar, e mudou. Sozinha na imensidão da casa, Marilza revisou os cantos. Tudo brilhava. Faltava uma hora para o término de seu expediente quando decidiu correr os trincos, cerrar as madeiras e puxar os tecidos das cortinas, fiel ao mandato da senhora. Ao pisar no quarto do casal, o aroma do perfume desandou no ar antes de seus passos — o Flower by Kenzo, com seu rastro denso de papoulas e violetas, desprendido do frasco onde uma rosa solitária parecia viver. Sentou-se diante do espelho, tomou o vidro e repetiu o rito da patroa: uma nuvem no pulso direito, outra no esquerdo. Absorveu o cheiro. Disparou um terceiro sopro sob o pescoço. Viu-se plena. A fragrância coroava seu corpo com uma dignidade nova. Embriagada por aquele instante de pura feminilidade, rompeu o lacre da caixa de madeira.

As joias devolveram o reflexo do sol moribundo, e os olhos da moça incendiaram-se. Escolheu o conjunto mais vistoso — brincos, pulseira e o colar de elos grossos —, ajustou-os ao corpo e mirou-se no espelho. O momento era absoluto, uma fresta no tempo. Enquanto o temporal desabava do lado de fora com trovões de fúria ensurdecedora, ela não escutava o açoite da água no vidro. Seus sentidos estavam perdidos no reflexo; o coração rendera-se, hipnotizado pelo clarão do ouro.

Por isso, não recolheu o som dos passos no corredor. O magistrado Leonardo D'Ávila cruzara a entrada sem ruído. Ao empurrar a porta semi cerrada do quarto, o juiz deparou-se com a silhueta da moça adornada com o ouro de sua mãe. Marilza petrificou-se; o sangue congelou-lhe nas veias. Desfeita do transe e sitiada pelo pavor, arrancou os metais do corpo com mãos trêmulas, devolvendo-os ao leito de veludo. A vergonha de ter violado a intimidade alheia pesou tanto que ela desejou a imensidão do chão sob os pés. Num arranco, correu as janelas restantes, buscou seus pertences no quarto de serviço, cruzou a soleira e, num último ato de renúncia, deslizou a chave por baixo da madeira. Nunca mais cruzou aquela rua. Rompera o contrato com o destino.

Após três dias de ausência, o casal D'Ávila submergiu na inquietação. Sem o contato ou o endereço da jovem, recorreram ao filho para decifrar o mistério de sua morada. Ela nunca faltara. O silêncio sugeria a fragilidade da doença ou o peso de uma urgência; a falta tinha o contorno de um mau presságio.

O filho atendeu aos pais com evasão. Preferiu o teto familiar para revelar o que os seus olhos haviam testemunhado. Ao chegar, deparou-se com a aflição dos velhos e percebeu, naqueles gestos inquietos, um afeto que não esperava: aquelas duas pessoas guardavam um carinho verdadeiro pela criatura. Cedeu, então, ao relato:

— Na sexta-feira passada, passei por aqui. Vocês não estavam. Antes de recolher-me, notei a porta do vosso aposento entreaberta. Ao empurrá-la, vi Marilza diante da penteadeira. Usava o perfume de minha mãe; brincos nas orelhas, no pulso uma pulseira, e um colar no pescoço, peças do porta-joias. Silenciei. O choque paralisou os traços da menina. Retirei-me e, logo depois, ouvi seus passos em fuga, o bater seco da porta. Mãe, rogo que verifique o relicário. Falta algo?

O veredicto do filho cobriu a sala de melancolia. A senhora Clotilde buscou a caixa de veludo. Guardava ali apenas bijuterias — simulacros de vidro e metal —, pois os tesouros verdadeiros o filho já os havia trancado em cofre, precavido contra desvios passados. O inventário estava intacto. Marilza nada levara. Apenas a vaidade e o desejo de espiar outra vida a haviam seduzido por um instante; e a vergonha a expulsara antes que qualquer palavra fosse dita.

O espanto deu lugar a uma tristeza branda. Lembraram-se de que a jovem jamais ostentara pintura no rosto ou adorno nas orelhas; era criatura de simplicidade austera. Dona Clotilde sentiu o golpe da culpa: restava-lhe o lamento de não ter antecipado aquele desejo secreto. Se ao menos tivesse ofertado os brincos esquecidos pelo tempo, a cena no espelho teria sido de partilha, não de flagrante.

— Vá atrás dela — suplicou a mãe ao filho. — Diga-lhe que compreendemos a sua ingenuidade. Queremos o seu retorno. O carinho que temos por ela permanece. Não permita que a menina se perca nos labirintos da vida por causa de um instante de curiosidade. Não deixe que ela se veja como uma intrusa, uma bisbilhoteira ou uma ladra, pois não é nenhuma dessas coisas.

O filho ouviu o apelo com a gravidade de seu ofício. Diante do zelo dos pais, compreendeu que o gesto de Marilza assemelhava-se ao furto famélico que tantas vezes julgara: não era uma busca por riqueza, mas uma fome de beleza e pertencimento, um direito à fantasia comum às idades da inocência. Como juiz, sua memória era povoada por sentenças severas de colegas que sepultavam jovens no cárcere por pequenos deslizes, devolvendo-os ao mundo corrompidos, prontos para a ruína. Sabia o que uma humilhação mal resolvida causava a uma alma em formação. Decidiu intervir antes que a engrenagem do mundo esmagasse o futuro da moça.

Com o endereço em mãos, o magistrado alcançou a periferia. Encontrou Marilza abatida, com o olhar sepultado no chão. O silêncio dela era um muro de contenção; ela apenas ouvia, como quem recebe uma sentença sem saber se é de absolvição ou de culpa. Quando compreendeu que o casal D'Ávila a esperava de braços abertos, sem mágoas, as comportas da jovem ruíram: em cascatas abundantes, enquanto o corpo miúdo tremia.

O magistrado esperou que o pranto serenasse o espírito da moça.

— Eu voltarei — murmurou ela, recolhendo os pedaços da própria dignidade. — Pedirei mil desculpas a Dona Clotilde e ao Senhor Alberto. Isso jamais se repetirá.

O juiz contemplou a promessa nos olhos dela. Consciente de que o fantasma do vexame poderia paralisar os passos da jovem no dia seguinte, tateou o bolso, extraiu o seu cartão de visita e estendeu-o a ela:

— Caso mude de ideia e o peso de retornar seja grande demais, não hesite em procurar-me. Encontrarei outros caminhos e novas oportunidades para você.